Män­ner vom Por­no müs­sen ja wohl ab­ge­wichs­te Ty­pen sein! Die fi­cken tau­sen­de von Frau­en, ken­nen kei­nen kör­per­li­chen Schmerz beim 4‑­Stun­den-Anal­sex, trot­zen den Ge­fah­ren von HIV, He­pa­ti­tis A bis Z, Chla­my­di­en, öf­fent­li­cher Äch­tung, und, und, und. Und selbst­ver­ständ­lich er­lebt so ein Wasch­brett­bauch mit Un­ter­hemd und Gold­kett­chen in sei­nem Sport­wa­gen und Par­ty­häus­chen kei­ner­lei mensch­li­che Zu­rück­wei­sung. Nie­mals. Die sind Su­per­fi­cker, wel­che Frau soll­te da „Nein“ sa­gen?! Mit Ver­laub, ein biss­chen sim­pel sind die­se Män­ner ge­strickt – wie die Ty­pen vom Bund oder beim Bo­dy­buil­ding eben auch. Da­für se­hen sie ver­dammt gut aus und ram­meln wie Hengs­te. Das gleicht sich aus.

Ich, Ra­fa­el San­te­ria, für mei­nen Teil bin ganz frisch da­bei: Et­was über ein Jahr pro­du­zie­re ich Por­nos, seit ei­nem knap­pen vier­tel Jahr auch vor der Ka­me­ra. Ich wie­ge 70kg, ha­be ei­ne lan­ge Ge­schich­te von De­pres­sio­nen und er­le­be den Erst­kon­takt mit schö­nen Frau­en ge­nau so wie da­mals, als ich noch 14 war: Wenn mich ei­ne an­spricht, hof­fe ich, dass sie mich mensch­lich mag und sich wo­mög­lich in mich ver­liebt. Sie soll mich at­trak­tiv fin­den, wert­schät­zen und mei­ne rie­si­gen Selbst­zwei­fel durch ei­ne Men­ge Zärt­lich­keit und ver­ständ­nis­vol­len Sex aus­glei­chen. Nein, ich bin kein har­ter Typ. Mei­ne Ag­gres­si­on und mei­ne Wehr­fä­hig­keit ist aus der Not ge­bo­ren: Kräf­ti­ge Tä­to­wie­run­gen als Kriegs­be­ma­lung, ein kampf­be­rei­tes Image ge­gen die Zu­mu­tun­gen männ­li­cher Kon­kur­renz und ei­ne Schar schö­ner Frau­en, um den An­de­ren zu si­gna­li­sie­ren: Der Typ ist be­reits wer, sei­ne Be­liebt­heit muss ja wohl sei­ne Grün­de ha­ben – rei­hen wir uns ein bei sei­nen Fans!

Fi­cker­ty­pen im tie­fen Jammertal?

Im You­Tube-Vi­deo be­rich­te ich von ak­tu­el­len Schmer­zen. Von der Ver­wor­ren­heit, wenn sich mal wie­der Ent­täu­schung an Ent­täu­schung ge­reiht hat. Von den klei­nen und gro­ßen Kri­sen, wenn man je­den Tag auf ein Neu­es sei­ne so­ge­nann­te „Kom­fort­zo­ne“ ver­lässt, um sich selbst mit der Wirk­lich­keit zu mes­sen. Ich möch­te ver­si­chern: Je­des Wort stammt aus der See­le. I

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ch möch­te ver­si­chern: Mei­ne Schmer­zen sind echt, mei­ne Ängs­te be­grün­det und mein klei­nes Jam­mer­tal ist so tief, dass ich oft nicht mehr al­lei­ne her­aus weiß. Es wa­ren schwe­re Wo­chen. Ich ge­be die Fra­ge an die Öf­fent­lich­keit: Was tun wir Män­ner, de­nen man al­les zu­traut, wenn man sich selbst rein gar nichts mehr zutraut?